La patine de ses semelles...

Le gobelet en plastique est pausé sur le sol devant l'étui.
L'étui de sa guitare colorée aux couleurs des marchés de son pays.
Son pays qu'il a quitté pour fuir la misère.
Cette misère qui ne lui laissait aucune promesse d'avancer.
Avancer, avancer vers l'inconnu avec ses amis d'infortune.
L'infortune d'une embarcation de misère payée à prix d'or.

Dors maman,dors, je vais bien...

Qui peut dire qu'il a eu de la chance d'arriver vivant, les morts ne parlent pas.
Ses pas qui l'on guidés vers cette terre d'acceuil.
Accueil froid, accueil gris, accueil sourd.
Sourd les gens de l'administration, sourd les gens qui passent dans la rue.
La rue est sa maison, sa nouvelle patrie.
Patrie...apatride, un mot qui dans sa tête danse.

Danse maman, danse, je vais bien...

Alors il se met à rêver, les gens qui passent, il ne les voit même plus.
Plus il rêve et plus il se sent vivant, sa musique le ramène chez lui.
Lui qui maintenant a les yeux fermés, je regarde ses doigts.
Ses doigts courent sur les cordes, la mélodie est gaie et c'est un paradoxe.
paradoxe de ce chemin de vie gravé sur ses semelles.
Semelles patinées de son parcours de fils perdu.

Perdu,maman,je suis perdu....